Elle se tenait les jambes, recroquevillée sur elle-même en répétant inlassablement ces mêmes mots : « Tout va bien… Ce n’est pas grave… Tout ira mieux… Ca ne peut qu’aller mieux… ». Et elle savait que demain tout irait mieux. Il lui suffisait simplement de remettre une couche. Une couche de ‘semblant’. C’est pourtant si simple…

Hier trois personnes lui ont dit qu’elle avait le plus beau sourire jamais rencontré. C’est vrai. Elle a un beau sourire. C’est aussi ce que l’on voit le plus chez elle ; son sourire. C’est un adjectif qui lui sied à la perfection : souriante. Pour un rien, pour tout.

Mais ce soir, en ouvrant la porte de son appartement, comme elle le faisait tous les soirs, elle retira son masque et le posa sur la table. Elle le regarda pendant quelques minutes et le trouva beau.

 Elle alluma la télévision et elle vit un groupe d’alcoolique se concerter et se dévoiler. Ils avaient posé leurs masques, eux aussi, sur le comptoir, en confiant : « On a la pudeur… La pudeur de dire que l’on souffre ».

Elle, elle avait la pudeur de souffrir et elle le cachait sous son sourire.

C’est si beau un sourire de tristesse…

Et son visage s’était transformé. Et sa douleur s’était éprise d’elle. Elle riait à travers le miroir. Elle riait de ce rire dissimulateur. De l’autre côté, elle s’arrachait les tripes pour voir ce qui lui restait au fond… Au fond, rien de beau. Juste des non-dits. Juste un monde de semblants. Elle jouait aussi le jeu. Elle faisait le pantin.

Elle remettait son masque souriant et souriait aux passants. Elle jouait son jeu. Le jeu de la vie. Un semblant perpétuel.

Allongée, comme simulant la mort. Adossé au mur, comme faisant corps avec le vide. Sa main était perdue dans ce vide. Elle pendait. Sans vie. Sans en-vie.

Son regard était mort lui aussi. Il fixait ce point vers un horizon indéterminé. Vers des désirs estompés.

Et pourtant ils étaient côte à côte. Lui adossé, elle allongée.

Frisson. Parcourant le corps mort. Eveil dans l’œil. L’horizon le lasse. Sa main se sert. Elle sert le vide.

Cri. Crispation. Crise passons… Ecarlate. Ecarte-la. Ecartelée. La gorge se sert. La pupille se dilate. Renaissance. Renaît-sens. Coup au corps, coup au cœur.

Chaleur. C’est l’heure. Son visage se tourne et tombe sur cette tombe ensevelie par la vie.

Le regard fixe. Et dans ses yeux l’horizon abouti. Noir comme ce qu’elle lui promet. Noir comme le fond de leur âme.

* Et ça pleure le sang et ça crie le silence*

Le poing fermé. La colonne raidie. Sa main. Elle se pose là… Elle la sent. Elle est chaude.

Sa main… Elle s’adoucie au contact de sa peau. Elle ne crie plus le silence. Elle crie l’envie. Elle crie le désir. Le vide l’a abandonné. Elle est pleine. Pleine de lui.

Et son regard lui offre la mansuétude qu’il cherchait. Lui aussi plein. Comblé.

Rejoins-moi. Re-joint-main. Pour des regards croisés. Pour des regards cherchés. Pour des regards avides, mais jamais plus vides.